Outono. Eu sei que todos o viram com alguma estranheza. No outono é assim mesmo, os dias são mais curtos. E no final da tarde sempre esfria um pouco. O menino não foi o único a ouvir os seus passos. O pássaro
de verão passeava nos olhos da moça que passava pelas avenidas centrais da
cidade. Tão bonitos aqueles olhos! Ela não se resguardava dos ventos do outono que
teciam um cântico de aconchego em seu corpo, levando-a pela mão, com um largo sorriso. Mulher bonita, uma diva, com um
vestido branco, sapatos combinando, que deixava os homens, grandes e
fortes, uma vida inteira, carentes de aurora. E como se não bastasse, ela ainda carregava, como
uma prenda, o cheiro do mar em seu corpo, que exalava um aroma de maresia na
roda do mundo. Aquela festa duraria a tarde inteira? E lá vai o menino atrás da moça, que também não era o único, que lavava
os corações dos homens, que entortavam a cabeça para vê-la passar com o pássaro de verão nos olhos. Tão bonitos aqueles olhos. Transparente,
o céu se derramava sobre os prédios das avenidas por onde ela passava dentro de um
envelope azul, envolta em rosas, anjos, anéis, cirandas, com a certeza de que o mundo, de norte ao sul, de leste a oeste, de morro a mar, nunca se acabaria na última ceia. A todos que não a viram, contarei. "Cada um na sua vez, cada qual em seu lugar, que nenhuma ponte se estende em vão", disse-me o menino chamando outros meninos que também testemunharam aquela epifania. (José Carlos Sant Anna)
O táxi andava rápido pela avenida, e
eu fingia ignorar o olhar selvagem do motorista pelo retrovisor. Um
gosto ácido me subia à boca; absorto, sazonado de desejo, eu ia beijando-a assim mesmo na
claridade do sonho que me visita todas as noites. Despertei-me
angustiado, cego e
por inteiro com as
cartas que me meteu
em nuvens, como se corresse um rio entre pedras. Estou
falando sério. Eu parei de
te escrever? E você? Volumosos
teus cabelos, tingidos? Também
não me escreveu porque suspeitasse de Einstein entre
nozes? Acreditei em tudo. Manchas
avermelhadas em
diversos pontos do meu corpo me
deixaram em pânico, aliás, eu
não esperava outra coisa depois
das cartas. Posso
abrir o paletó do meu pijama e
você confere se sonho com
o etéreo aroma da flor do campo em
cada gota que jorra dos seios e dedos desta caliente hora, porque é
tudo como se eu pusesse na boca uma rosa em chamas.
Ofélia estende a mão para
colher uma estrela no meio da tarde e esquecer o cansaço, antes de seguir o seu
quotidiano no cais do porto, mesmo sabendo que há tardes em que os navios não
atracam e as estrelas não ficam visíveis a olho nu. Hoje é uma dessas tardes.
E o coração de Ofélia, incansável, no centro da vida, dá imensas voltas. Sandálias
franciscanas nos pés, um leve sorriso, ao que vale a pena, pendurado no pescoço, Ofélia, esquiva, perambula, enquanto a noite
não pousa sobre a cidade. Varada de solidão, perambula. Faz tempo que descerrou os punhos e descobriu o
quanto o açúcar é reconfortante, mesmo fazendo mal à saúde. É o que a faz
esquecer o pranto, o grito calado. Quando o céu começa a cobrir-se de um tom
avermelhado anunciando o crepúsculo, é a hora em que a pele da noite começa a
abrir pacientemente os olhos ejaculando promessas ao entardecer. E isso é tudo para Ofélia.
eu não sei, foucault, tem gente que nasce assim, sobre um meio fio, sob uma marquise, em frente à sua janela, choro
frágil, sem alarde, como um não quer nada e vem sóbrio e simples.
acontece por acaso e eu ali,
sob a luz amassada da lua minguante, com o último cigarro custando a acender,
encostado na mureta da
casa vizinha, pasmo, paranoico, com o fósforo à mão, ao
vivo, em sua vida, de
costas para o vento. vento tão
forte, um zéfiro caipira. e
os jornais velhos o protegendo. seu corpo magro
estremece quando as luzes piscam
sobre o palco montado à sua
revelia. epidérmica é a minha ajuda
no pequeno latifúndio, mas se lê em minha testa,
miséria muito próxima. digo por conhecê-la de cor e salteado. e a minha vocação para
santo, que não passa de um redemoinho, logo se desfaz. tem gente que nasce assim,
sobre um meio fio, sob uma marquise, em frente à sua janela, e a
primeira coisa que ele aprende é mentir sobre si mesmo.
