segunda-feira, 17 de outubro de 2016

A minha tristeza dá sentido ao mundo?

Foto arquivo pessoal


A primavera já tinha passado. Chico Bobina procura em vão uma explicação para a loucura que é a vida. Essa doideira que às vezes não cabe em um metro e meio de chão, enquanto, em plena manhã, pelas vidraças do quarto do hotel em que está hospedado, ainda escorre a luz das palavras e dos sonhos da menina Anzóis, cortada por uma bala traiçoeira. Perdida.

Chico Bobina, sufocado pelo silêncio, estava com as malas prontas, sentado à beira da cama. Ao ouvir a campainha, afastou o olhar das vidraças da janela, levantou-se e abriu a porta do quarto para o mensageiro que as levaria até a recepção do hotel.

Abreviava, depois da morte sem sentido, inútil, sua viagem pela terra das pedras preciosas com uma única recusa: a de olhar para o céu. Já não queria ver aquela nuvem alongando o braço para ele na terra. Bastava-lhe um único malogro e a sombra que arrasta a palavra vida.

Depois de uma noite de suor, agora na cafeteria como se estivesse nas exéquias da menina Anzóis, ao ouvir a história que o deixou emudecido, Chico Bobina pensou que poderia ter-lhe dado pelo menos uma lua pequenina para enfeitar ainda mais o seu colo onde estavam guardadas duas uvas na transparência da blusa, depois de tomá-la pelas mãos e arrastá-la como a uma palavra, um nome, uma bandeira, dizendo-lhe:

– Vem, vem comigo, minha espiga de milho, vamos irrigar o milharal que nos espera na outra margem do rio.

Ora, o natural para quem está viajando, seria buscar outro refúgio para não ficar na mesmice para degustar um cafezinho àquela hora da noite, ainda que fosse bom deambular para ouvir a respiração das flores, se as houvesse, pelas desfocadas ruas da cidade àquela hora.

Era o que pensava Chico enquanto caminhava e decidia o que fazer olhando as vitrines das poucas lojas que ainda mantinham, pelas redondezas, suas portas abertas. Ele gostava de ficar ensimesmado diante da xícara se perguntando: para que serve um poeta?

Àquela altura, conclui o "turista acidental" que estava cansado para caminhar pelos arredores do hotel em que estava hospedado em busca de outra cafeteria, ainda que o café gourmet de toda a região fosse reconhecido como um dos melhores do país, independentemente de cafeterias.

Chico acertadamente decidiu que não faria muita diferença ao paladar entrar na cafeteria da noite anterior ou, então, estava, sem se dar conta, sendo arrastado por forças estranhas para o mesmo Café, o que, decerto, não o desagradaria. Era o que pensava no meio da noite roída pela bandeira dos humilhados estendendo as mãos para a esmola. E entrou.

Claro que não é bem assim. Viciado em café, Chico sabia muito bem que, para se obter um bom café, conta também a habilidade, a experiência de quem maneja a máquina e faz o café.

A menina Anzóis, de muitas garras para o trabalho, levava muito jeito, apesar do pouco tempo que trabalhava como barista. Qualquer dia daria um salto. E, viajante experiente como ele era, Chico sabia o que buscava.

Pois, viajando, o que mais Chico queria era novidade, qualquer que fosse, e não importava onde ela estivesse, senão não faria sentido arrumar as malas. Todavia, o bom senso não recomendava que ele ficasse deambulando pelas ruas desertas de uma cidade que mal conhecia, por isso voltara à mesma cafeteria da noite anterior. Ali se sentira bem e tinha conhecido a conterrânea, cujo nome não chegara a gravar, mas tudo o mais da moça ele guardara dentro de si entre sonhos e fantasias.

Se não chegara a gravar o nome da menina é porque, compreensivelmente, estranhara o inusitado do seu sobrenome. Nunca ouvira alguém se chamar Anzóis, ainda que fosse um sobrenome. Guardara-o, então, o sobrenome como a um tesouro, repetindo-o com os passos nas nuvens, sem saber por onde andavam os seus olhos. Como se fosse um poema que nunca se acabaria.

Chico não sabe dizer que água ela usou para fazer o seu café, pois, acometido de um arroubo, um entusiasmo tal pela conterrânea chegou a compor, ali mesmo no balcão, um versinho para o seu sobrenome. E quando, por um momento, ficaram a sós no balcão, ele o recitou, para o que seria um bom começo uma vez que o depois não se concretizaria, quase sussurrando:

– O teu sobrenome Anzóis rima com a doçura da tua voz.

Depois que a deixou naquela noite, pareceu-lhe brega aqueles versos ingênuos, mas já se via que Chico Bobina nutrira um afeto repentino pela moça ao ouvi-la entrecortadamente contar uma história corajosa, e o desafio que fora chegar ali há três meses para construir uma nova vida. 

Chegaram mesmo a combinar um chá para dois dias depois quando seria a sua folga semanal, por isso a relutância de Chico em não voltar ao mesmo café. Não queria dar bandeira. Ou deixá-la pouco à vontade, constrangida, no trabalho.

Mas que havia um tácito compromisso entre ambos, havia. Ele tinha a certeza de que ela não se arrependeria de ter aceitado o convite. E se não guardara o prenome, como já o disse, é porque calou mais alto o sobrenome dela e vai-se entender o porquê disso na cabeça de Chico Bobina. E quem entende o desenho mágico das andorinhas cortando o céu? E quem entende a cabeça do ser humano?

Paciente, a balconista naquela noite também tomada de um estranho sentimento atendia a um chamado da outra mesa e voltava depressa para perto de Chico Bobina retomando o fio da meada. Media as palavras, mirando bem dentro dos seus olhos. Acho que foi esse jeito manso, delicado, sedutor, que mexeu com os sentimentos dele.

Não se sabe se estava comovido com o que ouvia ou era o brilho dos olhos da conterrânea. O fato é que perdeu a conta dos cafezinhos sorvidos àquela hora que, fatalmente, o deixaria acordado por horas rolando na cama do hotel desacompanhado, perguntando para si mesmo se ela lhe daria a pele, os lábios, os seios.

Agora, de mãos espalmadas no balcão do café, Chico Bobina sentia o calor das lágrimas e o impulso do grito abafado na garganta, sem sequer ouvir o bater do seu coração.

Não sabia de onde vinha a dor, mas sentia a sua carne estertorada e a boca sem saliva. Do lado de fora vinha o frêmito do vento nas folhas anunciando chuva, embora o verão já tivesse mostrado os primeiros sinais de vida naquele corpo. Aquela não era uma terra de vinhas ou de pomares, mas uma terra de minérios que contavam enredos que venceram a batalha dos olhos de Chico em outras ocasiões passeando por cidades históricas. 

Resoluto, Chico entrou na cafeteria. No exato momento em que sua amiga e colega de trabalho tinha recomeçado a contar o que tinha ocorrido na noite anterior depois que cerraram as portas da cafeteria e se dirigiam à parada dos ônibus para o retorno às suas casas em lados opostos e distantes. Havia sempre um mistério no meio da noite.

Ao entrar na cafeteria, Chico tinha estranhado o fato de o café estar abarrotado, com todas as mesas ocupadas e certa curiosidade pairando no ar. Ele já tinha aprendido a ler nos olhos da noite o que ela escondia dos homens. Havia uma transparência no ar da cafeteria. Ele saberia o que estava ocorrendo, se tivesse lido o musgo involuntário colado à porta de vidro: Silêncio, o Café está de luto.

Acomodou-se, ouvindo-a em silêncio. A menina Anzóis nascera para inventar um corpo de pétalas, ele percebera quando trocaram os primeiros sinais e palavras. E Chico recordava-se. A moça, que só tinha para ele o sobrenome, sem o saber, trazia nos olhos uma flauta que o encantava, que o comovia, enquanto desfiava palavras desencravadas nas ladeiras de pedras, rememorando a sua vida numa cidade pequena no interior da Bahia, iluminando os seus olhos.

Lembrava-se da sua escolha definitiva por aquela cafeteria; de que antes da escolha definitiva, entrara e saíra de duas outras no mesmo passo, sem entender a razão, uma vez que elas tinham o requinte que ele estava acostumado.

Aquela cafeteria fora achada ao final da avenida que contornava toda a cidade, próxima a um Shopping Center, mas antes de desembocar naquela rua já tinha percorrido outras. E aprendera em pouco tempo o que aprendera aquele povo durante toda a vida: andar por aquelas ruas significava aprender que o nome da cidade era também liberdade, como ensinara um ilustre político local.

Aquela, por sua vez, fora a rua onde Chico Bobina metera a sua chave, sobretudo quando já derreado pelas ladeiras, que embelezam a cidade, e se perdera pelos amplos salões que aquela moça parecia oferecer-lhe aquela noite.

Também se lembrava de Nelson Rodrigues, embora as razões dele fossem outras, ao afirmar que nem todo homem tem a sorte de poder fazer a escolha certa da mulher ou da cidade. Chico Bobina não sabe se teria feito a escolha certa. Tudo fora uma incógnita no sutil encontro.

E porque Chico não sabia dos jasmins que voavam dos seus cabelos se misturando ao aroma das rubiáceas, no tablado do café, começou ali mesmo, entre um cafezinho e outro,  um diálogo que o levou à depressão por algum tempo:

– Os teus cabelos, por que cheiram tão bem?

– Da alegria de viver e do xampu de sementes de alcachofra – respondeu Anzóis com um sorriso que revelava a brancura dos seus dentes.

– Anzóis, você sabia que é da tua doçura o aroma que exala da xícara fumegante deste cafezinho? 


Ela não respondeu, mas deixou um longo suspiro no ar.

Lembrava-se deste colóquio sem saber agora se fora real quando se viu sozinho na cama do hotel, depois que a colega de trabalho, com lágrimas nos olhos, completou que não vira de onde saíram os motoqueiros, tão pouco os policiais que os perseguiam pela avenida.

Depois que eles passaram como um azougue pela parada dos ônibus, a amiga vira do outro lado da rua um corpo caído. Era o corpo de Anzóis estirado no chão, ensanguentado. Num desespero vão, correu para socorrê-la. Era tarde.  

 (José Carlos Sant Anna)



7 comentários:

  1. e....
    uma rosa enfeita
    os anéis de Saturno

    [contém um beijo]

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  2. uma crónica que se lê devagar saboreando as palavras e quase que se consegue vislumbrar as cenas e os personagens.
    o autor tem um talento nato para este género de histórias.
    beijo
    :)

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  3. Deixei-me levar pela sua excelente narrativa, visualizei todos os cenários e tive pena do final trágico da Anzóis.
    Nenhuma tristeza dá sentido ao mundo!

    Um beijinho José

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  4. Cheiro nos cabelos da alegria de viver.
    Gosto desse cheiro.

    Muito bom te ler, amigo.

    Beijos.

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  5. O poeta serve para traduzir o invisível aos
    olhos comuns.
    O poeta serve para desafiar na busca do encanto
    perdido, nesta realidade concreta povoada pela
    urgência, do imediatismo dos gestos plastificados
    de afeto.
    O poeta serve para uma nova respiração libertadora...

    E que bela a tua tradução poética (tocante nas palavras que
    evocam a nossa emoção...) inserida na arte da tua literatura
    (narrativa rica e com o selo de qualidade imensa, inquestionável
    e irrecusável também...), José Carlos!

    Um privilégio uma leitura assim.
    Muito grata pela partilha!!
    Afetuoso abraço de admiração.

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  6. De aromas se faz uma paixão e o José Carlos soube dize-lo numa crónica incrível plena de poesia.

    Abraço.

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  7. Uma bonita história... que conseguimos visualizar na perfeição , em cada palavra...
    Um final triste... mas real... e espelhando a realidade dos nossos dias... que parece apostada em acabar com os bons sentimentos e qualquer romantismo...
    Um texto formidável, José Carlos!
    Abraço!
    Ana

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