Bricolagem II

a esponja não apaga:

o filão de brancura
o fardo dos olhos,
a dor animal

sem a pomba de volta
a esponja não apaga:

a hora diluviana
o órfão maltrapilho
a mata de musgos
o peso do fogo

onde tudo é carência,
não se apagam os vários acontecimentos
perdidos nas minhas retinas
onde nada morre

signos amorfos, 
anti-mofo de um minuto atrás,

renegando este testemunho

nada escapa

agora

aos dedos vorazes,

e o lápis traz o imaginário

tecido por fios de raio laser,

cópia blasé de uma sintaxe enfurecida

que um gramático em férias

engendrou no cafè au printemps. 

Talvez nem isso,

mas,

quando o meu ego

em piração fenomenal

do vazio da noite

no bazar do meu inconsciente,

descobriu

um empedernido ator chinês

investindo ações em enredos

para uma escola de samba

dos arredores de paris

tudo mudou

ou o mundo desabava no solar do unhão

em pânico,

que é como eu me sentiria

ao escrever

as pequenas histórias dos heróis,

que não seriam senão clichês do bas-fond 

de enredos medíocres,

se a tpm de alzirinha, prá lá de esquisita,

não se embarafustasse

pelos meus sentidos nos happy hours,

quando não há outro lugar
aonde ir
depois de um carrilhão de nuvens.

à sombra da fina flor,

escuro desenho,

o meu desejo soletrava

as rasuras da voz de adriana calcanhoto

pelas avenidas e pelos tiranos becos

de feitio romântico da velha salvador. 

(José Carlos Sant Anna)