o filão de brancura o fardo dos olhos, a dor animal
sem a pomba de volta a esponja não apaga: a hora diluviana o órfão maltrapilho a mata de musgos o peso do fogo onde tudo é carência, não se apagam os vários acontecimentos perdidos nas minhas retinas onde nada morre signos amorfos, anti-mofo de um minuto atrás,
renegando este testemunho
nada escapa
agora
aos dedos vorazes,
e o lápis traz o imaginário
tecido por fios de raio laser,
cópia blasé de uma sintaxe enfurecida
que um gramático em férias
engendrou no cafè au printemps.
Talvez nem isso,
mas,
quando o meu ego
em piração fenomenal
do vazio da noite
no bazar do meu inconsciente,
descobriu
um empedernido ator chinês
investindo ações em enredos
para uma escola de samba
dos arredores de paris
tudo mudou
ou o mundo desabava no solar do unhão
em pânico,
que é como eu me sentiria
ao escrever
as pequenas histórias dos heróis,
que não seriam senão clichês do bas-fond
de enredos medíocres,
se a tpm de alzirinha, prá lá de esquisita,
não se embarafustasse
pelos meus sentidos nos happy hours,
quando não há outro lugar aonde ir depois de um carrilhão de nuvens.
à sombra da fina flor,
escuro desenho,
o meu desejo soletrava
as rasuras da voz de adriana calcanhoto
pelas avenidas e pelos tiranos becos
de feitio romântico da velha salvador. (José Carlos Sant Anna)
A chuva veio com o amanhecer na minha cidade de verão. Chuva forte, aguaceiro pipocando no telhado da casa, o que me fez permanecer na cama por mais um tempo. Depois, como ela não veio mesmo para ficar, foi-se devagarinho amainando. Só ficou a garoa. Chuva miúda, como se diz por aqui, porque garoa é coisa de paulista. Ontem choveu também. Agora, porém, está um dia morno, o calor voltando com força de levantar defunto. Não sei por que lhe digo estas
coisas, ah, eu já sei, é porque estou com um guarda-chuva para o dia de hoje,
mesmo sabendo que não choverá, é o que li nas folhas, pela internet. É um guarda-chuva de uma moça elegante; ela mo emprestou no bairro dos Bairris, um bairro antigo no centro da cidade, e foi embora antes que eu voltasse para devolver-lhe aquela preciosidade, vinda de Paris, como, sem rodeios, o confessou, rindo. É, todavia, um guarda-chuva pequeno, mal cobria minha cabeça, por isso molhei as pernas, de cima abaixo. Ainda bem que eu estava de bermuda, depois foi só passar papel toalha, para enxugá-las. Não, eu sei, menina, que se chama de sombrinha,
exatamente porque cobre pouco o corpo. Também não sei se lhe disse que fui para o
Bairris na hora do jantar e carregava três sacolas. Em cada sacola eu carregava
três pares de sapato. Quando ela me emprestou o guarda-chuva, pensei que, ao
voltar, eu lhe daria um par de sapatos de presente, seria uma forma de
agradecer-lhe o empréstimo daquele objeto que não estava me sendo muito útil
por ser pequeno para o meu tamanho, que só protegia minha cabeça e os ombros, mas ela desapareceu. Fiquei pensando que ela
poderia ter ido chamar um soldado ou procurar um carro da polícia, para denunciar-me pelo roubo do seu guarda-chuva. Herdei
essa presunção de minha mãe de ficar pensando coisas, mas tinha certeza de que
ela não faria isto comigo, minha conversa com ela foi tão amena, razoável, me
fiz acreditar com a história de ter deixado um pacote no carro e precisava ir pegá-lo, e a chuva não me deixava fazê-lo. Você acha que eu seria capaz de desaparecer com o guarda-chuva
da moça elegante? Sabia, agora estou falando com você da borda da minha cama, mas preocupado, ô molesta, com a moça que pode ter tomado muita chuva por minha causa, embora eu não tivesse
desaparecido. Nunca faria isto. Foi ela que desapareceu, de repente. Levantei da borda da cama e estou caminhando
pelo carpete com os pés descalços e pensando na moça. Seria tão bom se ela me
telefonasse, não sei se ela aceitaria o meu pedido de desculpas, mas seria um
bom pretexto. Como minhas ideias estão desarrumadas porque é a primeira vez que
me acontece uma coisa destas, fui eu abrir a porta do armário achando que ela poderia estar escondida lá dentro, mas, ao abrir a porta do armário, tomei um susto
porque as roupas despencaram em cima de mim, parecia um tsunami em pequenas
proporções. Essa falta de vontade de resolver este problema, fez-me lembrar que
não é primeira vez que carrego um guarda-chuva que não é meu. Acho que sou um cleptomaníaco
de guarda-chuvas. Vou olhar a minha coleção, ah, que bela surpresa, há dezenas deles, na
parte de cima do armário, que batizamos de maleiro, puxa, tudo tem um nome, a moça
também tem um nome, mas não me lembrei de perguntar-lhe, de pedir-lhe o
telefone. Olho um por um. Este é um deles, de Campos do Jordão, sim, do Jordão, é assim que se chama. De lá tem mais de um, são dois ou três, não sei explicar o porquê de tantos. Do Jordão, homenagem a Emerenciano Jordão, o dono das terras antes que se tornasse a estação de águas que é hoje; este, da Casa da Música, na cidade do Porto, este de Munique, já sei está achando que é pura bazófia, não é?. Pois então você que ache... Esquece... Agora é tarde, mas sinto falta da moça por alguma razão obscura.
Espere um pouco, não, espere, não freie o meu sonho, agora, minha divagação. Vou à janela porque ouço um
barulho nas telhas. É a chuva, está fininha ainda, mas ela está voltando com garra. Na primavera é assim, sempre chove. Talvez a chuva traga a moça de volta. Espero que o vizinho de porta, de frente, não veja a moça entrar na minha casa ou pense que estou ficando maluco por estar abrindo a porta para uma moça de galochas, invisível, na minha cidade de verão, entrar. (José Carlos Sant Anna)
tudo o que ela queria era um flash, um instantâneo nada, nada mais que isto, ou talvez, quem sabe, tudo isto.
epígrafes nas páginas ímpares, escritas ao léu, filmes gibis baralhos tarôs bricolagens o caralho ou imagens bruscas do Aleph de Borges ou um bouquet de Simone de Beauvoir no café da manhã
e o coração bumerangue não estaria nem aí para a histeria de Freud com pane no seu imaginário
ou para as linhas tortas do império romano sem as agruras de César e, mesmo assim, com um Balzac caricato o que ela faria do seu diploma de anjos radioativos, conspurcando o retrato da sociedade da época
se o levassem a um cruzeiro em mar constelado cheio de metáforas de incertezas?
o que seria da maquete de frutas agônicas, adornando um salão de arte?
o desvario do seu idioleto é a estupefação da sua poesia
Ah! e como ela oscila nos lapsos da reinvenção da palavra. (José Carlos Sant Anna)
