Por muito pouco

a esmo, 
num outeiro, 
ele cavou vagarosamente 
um buraco bem fundo, 
de feitio perfeito, 
em busca de uma dissimulada flor branca, 
enraizada por mãos secas, 
porém hábeis. 

depois 
dissimuladamente 
pensou quanto renderia, 
se achada, 
aquela flor em sua peregrinação, 
e quão serena é essa gente 
que cava em topo de monte um buraco, 
de feitio perfeito, já se disse, 
para corrigir a falha de um olho, 
drenando partículas, 
sem que o céu tenazmente 
pudesse vê-las orladas de nuvens, 
que se estendessem por debaixo do sol. 

depois girou a cabeça 
insensivelmente 
revelando intimidade maior com a dor, 
e o tronco abatido mas altivo, 
rua de mão única, 
manto de cal, 
adernou sobre as mãos crispadas, 
gelatinosas, 
testamento por fazer, 
sem que desabasse inteiramente. 

desde a eternidade 
essa gente 
vive à sombra, 
entre o clarão do outeiro e um bando de gentios, 
numa adoração 
que não é de anjo, e sim de papa defuntos. 

(José Carlos Sant Anna)