Peregrina

Antes

que julho recuse roteiros

cansados ou se finde na parede

ondula no ar um vozerio

enfatuado a distrair o tédio

e o esquecimento

e os dias em agravo pungente

a mendigar um silêncio luminoso

das cinzas do tempo

esquecem os frutos deteriorados

nas miragens do amanhã

e com o tempo se esgotando

a crueza das tuas sombras

nos caminhos crestada

ao sol implacável de obscuros gestos

sem trair ou subtrair-se

pergunta-nos a cada giro do espelho:

que idade tem a toxina

ao saber que, 
incansável,
ela chegou donzela e neurótica
querendo acariciar a todos
nós!

(José Carlos Sant Anna)

Ao amanhecer

Ela foi dormir com uma lágrima furtiva. Pelo que se foi era salgada, porém pequenina, embora a tivesse deixado com o coração magoado. E, sob os lençóis, enquanto dormia, em seus sonhos, apareceram e desapareceram mil corcéis pelas extensas planícies dos seus desejos, onde tudo principia, em fogo único, compondo uma água clara, já esquecida do rancor, no apelo de braços abertos. Ao amanhecer, depois dos sonhados caminhos na noite de delírios amorosos, ela se surpreendeu ao ver-se de unhas aparadas, cutículas feitas, enquanto uma traça se escondia entre as dobras do colchão. 

(José Carlos Sant Anna)

A seco

“Chove chuva chove sem parar”

Jorge Benjor

A chuva não deu trégua durante a madrugada e ainda corria solta pela manhã, alagando as ruas da cidade, quando a empregada entrou molhada das cabeça aos pés. A água que escorria pelo corpo era tanta que fez, sob os seus pés, uma poça na cozinha. 

A patroa, alheia ao que acontecia lá fora, perguntou-lhe as razões de estar atrasada.

E, sem titubeios, a empregada respondeu:

– Enquanto a senhora se remexia sob os lençóis, eu segurava a onda desse dilúvio pelo caminho...

(José Carlos Sant Anna)

Chistoso

Na luz vertical,

doutor Sigmund Freud

com o velho ar blasé 

sem enxergar o próprio ego 

tateia pelo consultório 

procurando 

"na luz difusa do abajur lilás" 

ainda reticente

o corpo da paciente.

Enquanto
no bazar da história, 

os momentos íntimos das coisas 

[só os das coisas]

se confundem

com o café coado 

afogado de pura ciência 

e imersos em puro ócio

Vai rolando, rolando
um clima 
na pulsão da tarde fria
em devaneios estranhos 

e no denso perfume das rubiáceas, 

E de pince-nez Descartes,

mera figura de retórica,

tomando sol

na varanda do consultório 

de bermuda à Agostinho Carrara 

não está nem aí para a música 
que ecoa no gramofone

São ávidos enredos

na teia que rola 
sobre o divã cor púrpura, 

em que o curvilíneo corpo   

é o objeto à frente do sujeito

inadimplente.

(José Carlos Sant Anna)